one more cup of coffee before I go

Mudou-se para:

2011-02-04T13:56:00.002-03:00

http://sorawho.tumblr.com/

Everyone's waiting

2011-01-17T14:09:00.002-03:00

Há alguns muitos anos tinha o projeto de conseguir terminar de ver Six Feet Under. Objetivo alcançado hoje. Tenho o defeito de não conseguir falar/escrever muita coisa com os sentimentos à flor da pele. Não saberia expressar de forma menos clichê, como a série merece, o quão profundamente ela me tocou. Não vejo outro lugar em que assalto e seqüestro me chocaram e me fizeram tremer tanto. Nem o assalto que sofri me deixou da forma como fiquei ao acompanhar o capítulo do David. Tantas mortes de pessoas queridas, tantas dores, tantos defeitos, ódios, amores, tanto a se superar, a se aprender. Somos imperfeitos, por mais que queiramos mudar, por mais que evoluamos. Repetimos os mesmos erros, por mais que digamos que nunca mais passaremos por isso ou aquilo novamente. O que nos assusta é não termos controle de nada, de ninguém. É envelhecermos, vivermos mais coisas, mas estarmos cada vez mais sozinhos, por mais que estejamos rodeados de pessoas que amamos. É perder sempre, por mais que ganhemos. É esquecer sempre. Deixar pra trás sempre. Deve ser do que a vida é cheia: de vazios.

Abaixo, o vídeo da música que encerra a série, um fim foda e uma música foda.

Sia - Breath me

Help, I have done it again
I have been here many times before
Hurt myself again today
And, the worst part is there's no-one else to blame

Be my friend
Hold me, wrap me up
Unfold me
I am small
I'm needy
Warm me up
And breathe me

Ouch I have lost myself again
Lost myself and I am nowhere to be found,
Yeah I think that I might break
I've lost myself again and I feel unsafe

Be my friend
Hold me, wrap me up
Unfold me
I am small
I'm needy
Warm me up
And breathe me

"All my old friends, they don't know me now..."

2010-12-04T22:30:00.002-03:00

Brot und Wein

2010-12-03T03:30:00.001-03:00

...Durante esse tempo, muitas vezes me parecia
Que mais valeria dormir do que estar assim sem companhia
E assim na expectativa, de fazer durante esse tempo, que dizer?
Não sei, e para que servem os poetas em tempo da aflição?

-Hölderlin

Das constatações esporádicas

2010-11-22T03:52:00.000-03:00

"rs" desestimula qualquer intenção de prosseguimento de conversa.

John Mayer

2010-09-24T01:24:00.001-03:00

Digamos que eu nunca tinha tido paixonite por ele, mas depois de ler esse post dele não posso mais dizer isso. Concordo com 99% do dito. Foda.

Simple.

I wish that when I was younger I could have met my current self. We would have sat down at a coffee shop so that I could explain life to young me in terms that only we would understand. It would have saved me a lot of hardship.

You can listen to all the sage wisdom you want, but things only make sense when you can explain them to yourself in your own words. For instance, I’ve been told for three years that Breaking Bad is the best show on television, but only after I watched it was I able to tell myself exactly why everyone was right. Other truths I know now that I can explain them: that I’m not missing any crucial information and that poker really isn’t all that fun; that heartbreaks do fade but they take about a year longer than you expect and by the time they do you really don’t care about it enough to notice; and above all else, life is simpler than you think.

I used to think that life was an intricate series of levers and pulleys, buttons and switches, Mexican standoffs and hostage negotiations. As I get older I realize that life is more Netherlands minimalist than Jackson Pollock. The problems don’t get fewer, and in fact they grow in number, but the way I index them in the database is different. More problems get filed under fewer category headers.

Things are getting simpler, and it’s making life better. Here’s the cheat sheet:

People want to be liked. We all crave attention and affection and we all reject shame. When we get embarrassed we send a thug version of ourselves to the forefront to do our fighting for us. We’re at the top of the food chain just under fear. We don’t want to be in a relationship to hear the words “I love you,” we want to be in a relationship to say the words “I love you.” We want to feel needed, and exceptional and we hate feeling insignificant. We want to ace a hearing test. We are binary creatures; if we’re the plaintiff, we want to win every dollar. If we’re the defendant, we want guard every penny. We want to make more money than last year. We don’t want to get cancer or die in our cars and we want the same for our loved ones. We go out on weekends to try and have sex while trying not to get punched in the face. We drink so we can be ourselves and not mind it so much. We’re desperate to be understood. We want to know someone else has felt it, too. We hate being judged unfairly. We want to make the person we heard wasn’t all that into us change their minds and admit they had us wrong. We want sunny skies with a chance of killer tornadoes, just to keep music sounding good. We take hours upon hours to admit to self consciousness. We don’t know exactly how to pleasure each other. We just want love. In any and every form.

See? It’s simple. :)

I'm Telling You For The Last Time / Men & Women - Jerry Seinfeld

2010-09-17T16:47:00.000-03:00

"What is a date but a job interview that lasts all night?"

Breve (e superficial) estudo sobre a idade mental das mulheres

2010-09-02T04:29:00.002-03:00

Prefácio: substituindo o prefácio que havia antes de eu ler o post abaixo, neste peço desculpa ao João e aos leitores e/ou comentadores por tão grande choque entre um texto e outro. Encontrar-se-á, aqui, um texto pouco substancial de autopisicologia feminina, mas sabemos que esse é meu forte.

Ponto de partida: uma colega falou que achava os textos da Tati Bernadi a cara de diário pré-adolescente. Eu, particularmente, chego a me identificar bastante com os tweets metidos a sacadas dela. Normalmente ela tem um RT meu. Tati escreve coisas como "Eu tenho saudade de quando ficava apaixonada e perdia a fome. Agora são duas coisas difíceis de acontecer, ainda mais ao mesmo tempo." O problema é que apaixonada ou não, com fome ou não eu me identifico.

Foi aí que pensei: mas será que idade mental de mulher varia muito? Objetivo:

verificar a variação da idade mental do sexo feminino.

Comecei a achar que poderíamos dividir as mulheres em duas idades: solteiras e comprometidas. Metodologia: dividir o objeto em questão com base no estado civil.

Resultados obtidos: se você prestar atenção, o que é assunto de mulher solteira? Paixonites mal-desenvolvidas que a inspiram a escrever alguma coisa e depois são esquecidas com o vento, comida/fome/a dieta que começará amanhã, outras mulheres, filmes pra ver com as amigas (que na verdade ela adoraria ver com o carinha que ela conheceu semana passada, mas enfim é muito cedo pra chamá-lo pra ver filme, né?) e por aí vai. Isso é bem pré-adolescente e é a mesma coisa que solteironas de 30 anos sentem (e escrevem). O mais bizarro é que depois que eu escrevi foi que eu me toquei que poucas coisas mudam entre os tópicos de solteiras e os de comprometidas. Trocaria a paixonite mal-desenvolvida pelo enxoval, talvez. E o filme, claro, porque ela vai querer ver com o namorado.

Conclusão: acreditamos que a idade mental do objeto em questão seja pouco variável. Como pudemos notar, ainda, essa idade não parece se relacionar com anos correntes contados a partir da data de nascimento do ser estudado, tendo em vista que meninas de 14 e mulheres de 30 tem os mesmos assuntos estilo "querido diário", mas sim com estado civil. Não foi, então, um estudo relevante, haja vista a falta de novidade que nossa pesquisa apresenta. Partamos pra outra. Sem mais no presente momento.

Shaking paper

2010-08-30T13:40:00.000-03:00

Já espero todos os dias pelo dia em que não vou mais sentir sua falta - pensou ele em pensar.

Sola

2010-08-25T07:39:00.001-03:00

N. e S. gostavam de suas peculiaridades.
Foram sempre tão parecidos e tão contrários. Quase clichês.
Ela, criatura do dia. Dormia às 21h e nascia com o sol.
Ele, no entanto, ganhara dela o apelido de Nightcrawler.
Também via o sol nascer, mas para dá-lo boa noite e começar a dormir.

Diz-se que a vida ali durou menos de um mês.
Conheceram-se, gostaram-se, evitaram-se, inexistiram.
O processo era sempre mais atrasado com ele, apesar de a ordem dos acontecimentos ter sido a mesma.
Anotavam tudo sobre o outro no caderninho das lembranças.
O combinado era cada um ser como o outro lembrava.
Escreviam-se cartas a cada duas horas e sempre tinham o que dizer.
Gostavam de conversar por rimas. Até as pobres caíam bem.
Quando se encontravam, fechavam os olhos, para se verem melhor.
Sorriam-se no escuro.
Conversavam em silêncio.

As coisas mudaram de acordo com seu apelido.
Quando seus processos de atrasos afetivos começaram a revelar-se ameaçadores, virou Nighty.
Quando ela ainda tentava se apegar às expressões indecifráveis dele, virou N.
Mas aquilo se tornou tão indecifrável que a memória não deu conta de lembrar.
Tudo que S. lembrava, ao acordar, era de ter sonhado com um garotinho aos 9 vestido de cowboy.

toc toc! o amor está?

2010-08-21T02:32:00.001-03:00

todo dia, em todos os lugares do mundo, inventa-se um novo termo e uma nova doença que assola e destrói muitas de nossas relações amorosas. amor, paixão, crush, limerence, infatuação... alguma vez essas designações ajudaram a manter uma relação? ajudaram a destruir? não fizeram diferença?
ler esses artigos sobre "o que é o que" não deixam apenas a sua mente mais confusa? "então eu nunca amei? foi isso que eu senti, limerance?" não devo desculpas a nenhum estudo inútil ao dizer que somos nós que dizemos o nosso amor e como nós amamos. se foi sexual ou não, se foi duradouro ou não, se foi de repente ou não, se foi doentio ou não, se foi na adolescência ou não, se foi uma eternidade em dois meses, se foi um mês em dois anos... por que tem que deixar de ser amor?

conto nos dedos a chegada do dia em que alguma ultraconfiável pesquisa científica revelará que na verdade o amor nunca existiu. haverá, então, a última grande guerra.

et quand le soleil part...

2010-08-04T02:27:00.000-03:00

the night wakes me up
et quand le soleil vient m'embrasser
the night has already broken my sunnydreams

Crônica para minhas árvores

2010-07-31T03:26:00.000-03:00

Memória tem nome. Algaroba. Amor. Sete anos. Benjamim Barroso. 335. Lá. Eu e as algarobas, lindas, espinhentas e espinhantes. Todas. E todas as algarobas da rua sabem algo sobre mim. O seu nome que eu escrevi de mentirinha, pra ninguém saber quem você era. Mas aí veio o Quico, lá achado, que me fez carinho por tanto tempo. Ele e aquele cheiro de comida misturada que ele tinha no bico. Ele tava lá, esperando por mim, porque ela contou que eu precisava dele. Ela só não contou que ele também precisava de mim, mas acho que pela minha contagem de tempo não era muita coisa. Quico era mais livre que eu e mesmo assim precisava de mais. Acho que a gente trocou de almas, quando ele partiu. Às vezes sinto o cheiro dele e imagino que ele esteja passando pela minha janela, dizendo que me espera passarinha. Eu me espero algaroba. Ouvindo segredos e contando, pra fazer alguém feliz. Uma algaroba-motivo para uma crônica meia-boca, depois de ouvir essa palavra num seriado que se assiste no meio da madrugada. Ela estará lá, sete palmos acima de mim. E eu me realizarei algaroba. Ela, livre pássaro; eu, linda, espinhante e espinhenta.

Oh, Baby Budd!

2010-05-26T00:55:00.002-03:00

Quem saberia traçar no arco-íris uma linha demarcando o fim do matiz violeta e o início do laranja? Percebemos com clareza a diferença entre as cores, mas qual é o ponto exato em que uma penetra a outra e se mescla com ela? O mesmo acontece com a razão e a insanidade. Quando pronunciadas, não suscitam dúvidas. Mas quando sua presença é apenas presumida ou menos pronunciada, traçar a linha divisória exata é tarefa que poucos assumem, se bem que, em troca de honorários mais consideráveis, alguns especialistas profissionais o façam. E não há nada de admirável, muito pelo contrário, no fato de que alguns homens façam isso, ou tentem fazê-lo por dinheiro.

MELVILLE, Herman. Billy Budd.

Deve ser maio...

2010-05-13T03:31:00.001-03:00

...pra ter tanto amor assim dentro da gente.

Com ele, todo dia pode ser maio. E todo mês pode ser hoje.

Crítica para quê?

2010-05-04T22:16:00.003-03:00

Em geral, as pessoas parecem escrever pelas razões erradas. Críticos, principalmente. De arte, pior ainda. Falo especificamente dos críticos de literatura, cinema, música e pintura. Escrevem muito menos pelo prazer que a escrita é por si só e mais por qualquer outra coisa: porque tem plena certeza de que sua elucidação é necessária para que o leitor, e aqui me refiro a leitor como o interpretador e o receptor das artes acima citadas, possa compreender aquele impenetrável mundo. Ele tem o grande desejo maquiavélico de ser reconhecido, de ser necessário e aclamado por multidões.

Grandes parasitas, na verdade, os que se apossam das razões da arte e depositam nelas as suas próprias razões, limitando e deturpando a obra.

O problema maior desses profissionais é acreditar tanto que eles, e somente eles, estão certos em sua opinião que qualquer outra coisa que se diga é, para eles, inquestionavelmente errada. Talvez eles esqueçam que o bem mais valioso de qualquer arte é a subjetividade, de tão focados que estão em seus egos.

O que eu quero dizer é: ninguém tem direito se tomar para si as verdade sobre qualquer arte, simplesmente porque qualquer coisa que se diga pode ser verdade. O que faz dela arte são as suas possibilidades, nunca sua verdade, mas sim suas verdades. A verdade do crítico, então? Quando ele fala, a arte sequer existe mais.

Mude de vida, se o que te motiva a escrever não é a própria escrita.

Dentre os críticos que poderiam ter ficado calados: Monteiro Lobato no famigerado falatório sobre a pintura de Anita Malfati; Silvio Romero, no famigerado despeito pela escrita de Machado de Assis, a qual ele considerava gaga, no mal sentido, e Sartre, em sua Que é literatura, demonstrando sua crença em as fulgas de Bach não terem mais nenhuma função. Algum mais?

Convicto. Convict. Prisioneiro e escravo do Futebol.

2010-05-04T13:11:00.002-03:00

Tinha perdido minha fé no futebol. Depois de Barcelona e Inter. Mas Santos x Santo André me libertou.

Ps: Neymar faz muita cena, mas o craque dessa safra do Santos vai ser o Ganso

Dois

2010-05-04T13:06:00.004-03:00

João-e-Maria-bobaram-se os dois com os ombros.

Momento de filosofia barata

2010-05-04T13:04:00.001-03:00

Todos começamos querendo ser alguém que não somos, mesmo se essa pessoa for alguém que não quer ser ninguém; ou pessoa nenhuma além de si. há merda demais a se jogar fora antes disso.

E isso é um fato!

2010-05-04T13:02:00.002-03:00

Óculos escuros
Eu vejo o mundo
Da minha janela
Eu vejo o mundo através do vidro da janela do meu carro
Eu vejo o mundo pelos meus óculos escuros
Eu vejo o mundo
Nas notícias que leio,
Na televisão, na tela do computador.

Eu penso o mundo
com os livros que leio,
nos filmes que eu vejo,
nas músicas que ouço

Eu piso no mundo
Com as minhas chinelas havaianas, piso no asfalto
Eu como o mundo
Eu bebo o mundo
Eu respiro, e o ar é puro
Eu cago no mundo, na minha privada.
Eu sujo o mundo, no meu saco plástico

Eu sinto o mundo
e ele me fala
Eu toco o mundo
e geme uma voz gravada

Eu vejo o mundo
E esse é o mundo. E o mundo que vejo.
É SIM!
Pois não há mais o que ver. E isso é tudo.
Então eu vejo, toco, bebo, penso,
Como, ouço, burro e coiso,
roubo e amo e troço e estupro o mundo
Com meus óculos escuros.

E#m defesa de John

2010-04-26T11:49:00.007-03:00

Questão fundamental do Pop: Você prefere John ou Paul? Certo, certo... os Beatles são maiores que qualquer um dos dois. Mas vamos ficar nisso um pouco. O meu argumento é como segue.

John Lennon, quando começava uma música, não sabia pra onde estava indo. Quando começa uma música do Paul McCartney, você sabe exatamente o que vai acontecer. Nada vai lhe pegar de surpresa.
Paul é um compositor pop. John era uma artista que aconteceu de fazer música pop. Ele é incidental e suas músicas acidentes. É como se o Paul dirigisse uma ferrari e o John andasse de skate.
De uma forma ou de outra, ambos são políticos. Mas de maneiras absolutamente diversas, o que nos faz ter que estirar um pouco o significado da palavra. Paul era um político. John era político. Captam a diferença? Pode parecer sutil; sendo enorme. É relativa à naturalidade.
Visceralidade. Foi mais uma questão pós-Beatles, com o negócio da terapia dos gritos primais e etc que apareceu nos discos solo. Mas possibilitou que o Lennon explorasse e experimentasse com elementos que o Paul nunca sequer arremedou.
Carreiras solo: qual o disco relevante do Paul McCartney? Band on the run? Fala sério! Musicazinhas completamente sem sal. Como comparar isso com Isolation, Cold Turkey, God ou Mother? Só o Plastic Yono Band ganha de toda a carreira solo do Paul!
No fim das contas, de modo simples; as músicas de Lennon são mais loucas; têm algo mais a ver com os mutantes do que qualquer das outras feitas pelo seu "rival" criativo. Essas são mais sãs. E qual é a graça disso?

(Não quero transformar a preferência por um ou outro numa escolha polarizada entre sim ou não. Mas vejo sim como seguimento de uma predisposição natural... Essas características que citei ver na obra dos dois são atraentes pra mim. Podem não o ser pra outros.)

Pode surgir a questão: e se jogarmos o George nessa equação?
Bem... para desempenhar esse argumento, convido o participante mais silencionsamente misterioso desse blog a discorrer, continuando esse texto.

Ô, Poquinha, tá aí?

2010-04-25T15:48:00.001-03:00

E o bebê calou o silêncio dramático dos poetas

Para os Moinhos do Dias Branco

2010-04-23T11:50:00.005-03:00

Notaram as placas de ruas da nossa cidade? Aquelas azuis nas quinas dos nossos cruzamentos. Elas trazem o nome em duas inscrições: uma em letras graúdas, a outra em caracteres menores. Essa última, na parte de baixo, tem o nome completo da rua (e a extensão que aquele quarteirão cobre de CEPs), a primeira traz, dependendo do tamanho do nome e de ser composto ou não, só 1 nome, o nome “principal”. De modo que Av. Luciano Carneiro apareça por inteiro abaixo de apenas Luciano, por exemplo.
Estranho, não? Somos uma cultura de primeiro nomes, informais, podemos dizer, desapegados a títulos, talvez(ou talvez não – provavelmente não). Não chamamos nossos jogadores de Schweinsteiger ou Beckenbauer ou Roben ou Cruyff, como os Europeus. Chamamos nossos doutores professores de Cid ou Fabíola. Nosso presidente é o Lula! Não que esse seja o primeiro nome dele, mas vocês entendem a idéia... Descompromissadamente Lula. E assim a rua, destacada na placa, fica Luciano e não Carneiro.
Ao mesmo tempo, temos o costume de render homenagens – por maioria, realmente descabidas - a figuras públicas, em nossas ruas, praças e edifícios. E qualquer historiador de meia-bosta lhe dirá que isso é um símbolo de nossas vidas e atitudes políticas e menosprezará esse traço, pontuando-o como uma fraqueza de espírito prático do brasileiro. “Se fôssemos menos bestas políticas chamaríamos nossas ruas de 4, X, rua da Ferrovia, ou até um mais poético barato rua das Flores”. É, pois, por resultado dessa fraqueza que temos ruas para Barão de Studart, Marechal Deodoro, Nogueira Accioli, Desembargador Moreira e uma praça para os Moinhos do Dias Branco. E nossos amigos ativistas mencionados ali atrás se apressarão a te dizer que é uma vergonha homenagear alguns desses ex-vivos. O que eles podem não entender é que a rua Barão de Studart tem quase relação nenhuma com o personagem histórico exceto por uma coincidência de nomes. Pergunte a qualquer fortalezense por Barão de Studart e lhe dirão como chegar à rua. Já há muito foi designificado de ser alguém. Existe independente de quem ele tenha sido, quanto mais se digno ou não foi. É só um morto. Ele, um nome morto. Ela, a avenida, não; vive. A conclusão é que não vejo baixeza, fraqueza ou pobreza.
A minha rua se chama Dom Sebastião Leme. Na minha esquina tem uma placa com letras graúdas que diz Sebastião. Eu gosto. Não tenho idéia de quem ele foi. Mas é simpático morar na rua do Sebastião.

2010-04-23T11:24:00.001-03:00

I'm a firm believer of acidents

Nós e nossas memórias ruins pedimos encarecidamente que cientistas inventem logo o tal botão de reset pra gente. Gratos.

2010-04-20T23:38:00.002-03:00

Video

Tell me why I feel so bad, honey

TV's flat and nothing is funny

I get sad and stuck in a cone of silence

Like a big balloon with nothing for ballast

Labeled like a bottle for Alice

Drink me or I'll drown in a sea of giants

And tell me, Baby, baby, I love you

It's nonstop memories of you

It's like a video of you playing

It's all loops of seven-hour kisses

Cut with a couple near-misses

Back to the scene of the actor saying:

'Tell me, baby, baby why do I feel so bad?

Tell me why I feel so bad, honey

Fighting left me plenty of money

But didn't keep the promise of memory lapses

Like a building that's been slated for blasting

I'm the proof that nothing is lasting

Counting to eleven as it collapses

Baby, baby, I love you

But baby, I feel so bad

Aimee Mann

De Langston Hughes...

2010-04-05T12:07:00.003-03:00

Esse poema se chama Weary Blues. Está na coletânea de mesmo nome publicada em 1923. E agora é também letra de um blues que eu fiz hoje de manhã com o mesmo título. Espero que o Langston Hughes não se ofenda com o empréstimo.

1 Droning a drowsy syncopated tune,
2 Rocking back and forth to a mellow croon,
3 I heard a Negro play.
4 Down on Lenox Avenue the other night
5 By the pale dull pallor of an old gas light
6 He did a lazy sway ....
7 He did a lazy sway ....
8 To the tune o' those Weary Blues.
9 With his ebony hands on each ivory key
10 He made that poor piano moan with melody.
11 O Blues!
12 Swaying to and fro on his rickety stool
13 He played that sad raggy tune like a musical fool.
14 Sweet Blues!
15 Coming from a black man's soul.
16 O Blues!
17 In a deep song voice with a melancholy tone
18 I heard that Negro sing, that old piano moan--
19 "Ain't got nobody in all this world,
20 Ain't got nobody but ma self.
21 I's gwine to quit ma frownin'
22 And put ma troubles on the shelf."
23 Thump, thump, thump, went his foot on the floor.
24 He played a few chords then he sang some more--
25 "I got the Weary Blues
26 And I can't be satisfied.
27 Got the Weary Blues
28 And can't be satisfied--
29 I ain't happy no mo'
30 And I wish that I had died."
31 And far into the night he crooned that tune.
32 The stars went out and so did the moon.
33 The singer stopped playing and went to bed
34 While the Weary Blues echoed through his head.
35 He slept like a rock or a man that's dead.

2010-03-25T15:19:00.001-03:00

Depois dizem que mulher é imprevisível...

2010-03-24T01:37:00.003-03:00

Foi quando vi nas atualizações de amigos no Orkut, a seguinte imagem, no álbum de meu caro Steller:

[Ri. Muito. Porque é muito bonitinho isso que o outro sexo (nem sei se foi um homem que escreveu isso.) tem de tornar mulheres um padrão do... inexplicável. Mulher gosta de parecer inexplicável e isso é fato. Mulher não gosta de ser desvendável. Mas o fato é que todas somos, garotas. Homens sacam quando estamos afim (e se ele não fez nada, não é porque ele não sacou, tenha certeza.), quando não estamos mais afim, quando estamos afim de outro, quando estamos fazendo charme, quando dizemos uma coisa querendo dizer outra - ou seja: sempre. No entanto, homens também são óbvios. Ele é obvio quando aperta sua bochecha, quando olha fixamente, quando não conversa com você por muito tempo e quando faz tudo que pode pra te agradar. Agora me diz, há alguma diferença entre os dois sexos, nesse quesito? Sinceramente, não vejo. Se o cara quer algo com você, ele vai fazer você ver isso. Se você não viu, esqueça. Da mesma forma, ela demonstra, mesmo fingindo que não quer nada, chamando pra tomar um drink, pra pegar um cineminha, pra fazer alguma coisa no fim de semana... No final das contas, paquera é um joguinho muito bom, mas meio patético, quando vemos do lado de fora, e relacionamento sério exige um amadurecimento tão grande que são poucos os que alcançam esse nível, pelo menos a longo prazo.

Ah, pobre de nós, quando o frescor da juventude der seu último suspiro!

Esse post está atrasado uns 8 anos. Eu devo estar, também.]

Sobre um marinheiro qualquer

2010-03-20T16:43:00.005-03:00

E no entanto, seu último ato foi querer agarrar um monstro. Vários em comum; muitos deles já haviam aparecido enquanto os dois estavam juntos. Mas aquele, em especial, era assustador. Uma mulher linda, branca, de olhos tão negros quanto seus cabelos, tão negros quanto sua alma. Natália. Nate. Ela dizia as coisas mais banais, desperdiçando sua voz doce; no entanto, atraía os homens como ninguém. Por medo, por amor, por horror. Por sexo, por pedra, por Deus. Ela era a religião dos marinheiros. Nate conseguiu seduzir o melhor deles, o Joca. Primeiramente, pelos copos a mais que a embaciaram diante dele. Era uma miragem que reluzia no meio da multidão noturna. Joca, apesar de fraco a tentações, sempre soube escolher o certo que escolhiam pra ele, o certo entre o que os outros julgavam como tal. Ele mesmo, sozinho, não conseguia. Por isso ouvia tanto os outros. O certo: gostava de beber porque assim veria os seres dos quais tinha medo e enfrentaria todos, com os olhos marejados e com as músicas advindas. Ele precisava daquele medo pra achar que havia algo além. O certo era o arrependimento. Foi então que, em mais uma de suas garrafas a mais, em mais uma de suas buscas pela coisa certa, o marinheiro finalmente viu Nate. Naquele momento, a coisa certa era fazer a coisa errada. " No carnaval, as pessoas são mais dionisíacas", umas voz disse. Foi então que a moça brilhou diante de seus olhos, como o mais precioso dos diamantes, dos que causam guerras seculares, a cegá-lo. Embaciou-se, reluziu, cegou. Mas ele ainda a via. Naquele momento, todos a viam. Inclusive quem não estava lá. O monstro se aproximou fatalmente e ele não pensava em outra coisa senão em ser morbidamente atacado por aquela bacante. Foi.

Tingido o céu de branco, sua embriaguez pôs-se a tocar hallelujah em sua mente. Aquele monstro dera lugar a outros, os quais ele não conseguia mais vencer somente cedendo à tentação, como alguém uma vez dissera. Talvez porque aqueles não pretendiam ser vencidos e só procuravam sua companhia. Aqueles monstros, os que somente ele via, trouxeram, como se carregassem uma santa, mais um: a realidade e seu não domínio sobre o que aconteceria depois, eternamente depois. Até o melhor dos homens erra, ao julgar a conduta do outro.

Coelho, o Borges brasileiro

2010-03-14T17:47:00.002-03:00

Em 1949, Borges publicou O Zahir, que no conto é uma pessoa ou um objeto com o poder de provocar uma obsessão por naqueles que o vêem; em 2005, Paulo Coelho lança seu livro intitulado O Zahir, uma autobiografia com pitadas de ficção escrita no Casaquistão. No mesmo livro em que consta O Zahir, Borges escrevera outro conto, que também dá nome ao livro: O Aleph. O personagem desse conto descobre que há um espaço - um porão de uma casarão - no qual está situada toda a realidade do universo. O nome do mais novo livro do escritor brasileiro é, também, O Aleph, mais uma autobiografia. Coelho é o Borges brasileiro. Se Pierre Menard pode ser o verdadeiro autor de Quixote, O Zahir e O Aleph podem ter mais de um autor.

I am just a man

2010-03-09T01:14:00.004-03:00

- Por que você precisa de uma outra pessoa pra me amar?, perguntou ela.

Pela expressão que ele fizera, não parecia ter entendido o que ela disse e nem o que ela quis dizer.

-Why do you need someone else to love me?, ela tentou.

Pela expressão contínua, era provável o não entendimento do rapaz.

- Pourquoi est-ce que tu nécessites d'une autre personne pour m'aimer?, fez sua última tentativa.

Ele só podia estar se fazendo de besta, pensou ela. Depois de tantas tentativas, não havia a possibilidade de o garoto não entender.

Naquela babel que era a cabeça dela, havia um habitante que poderia entendê-la, que já a havia entendido, outrora, mas que não parecia mais entendê-la, ou vai ver era ela quem não o entendia. "Por que você precisa de uma outra pessoa pra me amar?", ele ouvia. Aquilo não fazia sentido pra ele. Era como se ela dissesse "Jnskjd jnjdieah hueroitnbaur agsgeyurti?" - era o que ele realmente ouvia. Depois de tanto tempo ao seu lado, ele ainda não conseguia identificar aquela linguagem, tão estudioso de línguas que ele era. Nem javanês nem português. Talvez a língua da alma? Ele não entenderia a língua da alma? Ele não a entendia. Talvez ele precisasse desse não entendimento para amá-la. Talvez esse não entendimento fosse o que ele realmente amava. Talvez ele não amasse mais nada além da possibilidade de nunca entendê-la. E se ele a entendesse? E se as palavras que ela dissesse finalmente fizessem sentido em sua cabeça? Ele teve medo. "Huggb acrdaree hoiutth?", ela dizia. Ele tentava disfarçar o medo e tentava não fazer expressão alguma. "facbeuia maipsd huetrbcmo?", ela tentou pela última vez. Ele fez cara de medo. Ele admitiu. Ele fez cara de medo. Ele não queria entender. Ele fez menção de correr e ela ____________________________.

Termine você.

what are words for?

2010-03-02T01:53:00.004-03:00

"The more one talks, the less the words mean.". Essa frase perambula pela minha cabeça já faz algum tempo. É uma frase famosa de um filme do Godard, Vivre sa vie, que em bom português vira nome de novela. Quanto mais falamos, menos as palavras significam, menos elas querem dizer. Se pensarmos que nossas relações sociais são sustentadas, primordialmente, pelas palavras, seria isso uma contradição? Não mesmo. Nossas relações são cheias de falhas. As palavras limitam. Quando a gente quer dizer algo, de verdade, a gente não transporta o querer pras palavras, porque elas nunca serão suficientes pra dizer o que a gente quer dizer, e quanto mais tentarmos dizer, mais nos afastaremos do dizer verdadeiro, do dizer original. Quanto mais hesitamos, mais estaremos dizendo. Sem palavras. A hesitação diz mais, o olhar diz mais, o abraço diz mais, o sexo diz mais. A outra palavra sempre diz mais do que a que usamos pra nos fazermos entender. Nunca diremos o suficiente e, ainda assim, sempre usaremos palavras demais. Palavra é desentendimento.

Cognoscor ergo sum

2010-02-04T14:35:00.006-03:00

Holden estaria twittando hoje em dia? Pergunta absolutamente intrigante. Não sei nem por onde começar a responder. O que é mais adolescente hoje em dia do que twittar todas suas frustrações diárias; raivinhas dos pais? Encher seu orkut de referências bizarras a casos de amores falhos; povoar seu facebook de fotos ego-torturantes? E não é Holden Caulfield simplesmente feito da malha da angústia adolescente, de 50 anos atrás, é verdade. E isso é o que torna tudo intrigante. Estaria ele levando uma vida monástica, reclusa, para os valores de hoje? Ou seja, uma vida não virtual, mesmo que ainda sim social. Holden ansiava pelo contato humano, mesmo que este o frustrasse repetidamente. Mas ele se renderia ao afeto bobalóide de um myspace, facebook, twitter, etc? Ou escracharia todos seus participantes de fakes and phonies? (O que faz outra questão saltar: John Lennon teria um twitter? Deixo essa pra depois.)
Outro dia escutei que era besteira acreditar que J. D. Salinger adorava crianças - conclusão a que por vezes se chega baseado no papel que as crianças desempenham simbolicamente na sua obra, particularmente no Apanhador - pois a filha dele escreveu um livro esculhambando ele por maltratá-la e, em geral, ser um péssimo pai. A questão... a questão são várias. Primeiramente, o argumento não é que as crianças são iradas, são muito legais, salvem as crianças! e etc. O apelo se relaciona a pureza, a integridade. É um argumento contra a externalização de qualquer efeito alheio a si. Pouco importa como J. D. Salinger tratava as crianças na vida real.
Isso nos leva a outro ponto. A figura de J. D. Salinger é extremamente contraditória quando a pomos em contato com a imagem que temos de celebridade atualmente. Quem são as celebridades? São as pessoas que aparecem na Quem. São as pessoas que desfilam e assistem desfiles da alta moda. São as que cruzam os inúmeros tapetes vermelhos. São as que estão na TV. E ultimamente, são as que estão no seu Youtube, e por que não, no seu facebook, no seu orkut, no seu Twitter. Toda a aura da popularidade hoje está intrínseca ao acontecer. Uma maré de mediocridade quebra e requebra sobre a sociedade incessantemente. Milhões de gritos de “Eu existo” ecoam Ciberspace a fora. Eu existo, eu quero ser conhecido. Cada detalhe minúsculo do cotidiano é notado online com ares de relevância. Cada acorde torto que é gravado, mixado, remixado, ou não acha seu caminho aos ouvidos do mundo acompanhado de uma produção publicitária enorme que precisa dizer “Nós somos músicos de verdade”. Cada vídeo retratando a estupidez da decadência do mundo ocidental é visto e adorado, hilários que são. E por que não deveriam ser? A questão é que a relevância em si, o valor deixaram de ser objetivo. O próprio talento... foda-se talento! O comprometimento com a arte, no sentido mais amplo da palavra, na acepção do mais básico fazer, deixou de importar. Quando Salinger escreveu o Apanhador ele não esperava reconhecimento. Ele deve ter escrito porque sentia inapelavelmente que tinha algo relevante a escrever. O que se pode dizer por sua filha? Sua obra foi relevante? Além de difamar o pai e ganhar breves fortuna e fama, o que ela produziu? Muitas pessoas têm pais ruins e muitas pessoas usam isso como fonte de inspiração. Mas sou cego demais pra ver a relevância no difamar por difamar, no dinheiro pelo dinheiro e na fama pela fama. Vejo sim na música pela música, na escrita pela escrita, na arte pela arte.
Então... Quem é essa celebridade que nunca desfilou no tapete vermelho da fama? Morreu recentemente, mas nunca twittou uma nota hilária? Não sei. Honestamente, não sei. Quem sabe ao certo, a não ser as pessoas que o conheciam pessoalmente, intimamente. Mas por esse raciocínio, quem é que o conhece realmente, você internauta, pelo seu Orkut, pelo seu Myspace, pelo seu Twitter? E a sua grande estrela de hollywood, você conhece também? É isso o que nós somos? Digo o que porque não sei se deveria usar quem, quem nós somos. Escondidos atrás de nossas fotos legais, das pessoas legais que nós conhecemos, das nossas guitarras e baterias, dos nossos penteados in style, das nossas egomanias, das ossas frases geniais, de nossos blogs nunca lidos, de nossos artistas, filmes, livros e shows de TV favoritos. Depois nos encontramos na rua para um aperto de mão, um abraços ou beijos fugazes, como devem ser. Porque eu te acho bonita e você me acha bonito. Porque nós não temos nada pra conversar. Porque o meu facebook é tão bem projetado e porque os seus tweets são sempre tão cheios de risadas. Enfim...
Nosso eremita moderno realmente se tornou uma figura intrigante, até anacrônica. Pois sua fama não se sustenta em vídeos pornôs caseiros, em vícios de heroína, em intrigas, em cortes de cabelo, em casamentos milionários, em reality shows. - a lista poderia cobrir dias e dias de Twitter. A fama de Salinger se sustenta em sua obra. Só? ¬¬
Puxa vida, que triste. Mas não se preocupem por ele. No céu, todos seremos celebridades.

Popularidade e Posteridade.

I dreamt about God

2010-01-29T14:53:00.002-03:00

Sora: ei

eu sonhei com Deus

acho que foi a primeira vez na vida

Enviado - 14:37, sexta-feira

ibeenevol: eita

como foi?

Sora: não lembro muito bem

tu tava no sonho tbm

eu não lembro, mas acontecem várias coisas antes de ele aparecer

aí a gente tá como se fosse minha casa antiga lá em quixerambim

minha família

alano e alexandra

e tina

aí tinha um baú, lá

acho que eu fiz alguma coisa com esse baú

aí depois batem na porta

e eu fico com medo

e minha mãe vai atender

e diz que é pra mim

e é Deus

de óculos

hehe

ibeenevol: heheheehe

que legal!

Sora: =)

sim

ele era meio hippie

mas era bem autoritário

mas era uma companhia boa

aí ele queria que eu fizesse alguma coisa

não lembro

mas ele foi me pedir algo

ibeenevol: puxa soraya. se Deus vem pra você em sonho te pedir pra fazer alguma cousa, o mínimo que você pode fazer é lembrar

hehehe

Sora: =\

vai ver ele não quer que eu faça porque ele pediu

mas sim que eu queira fazer

por isso ele me fez esquecer

ibeenevol: =)

boa resposta

ei que legal!

Deus hippie e de óculos

você devia fazer uma música sobre esse sonho

Sora: hehehe, pode fazer

faz você!

eu não sei

ibeenevol: eu não. num foi meu sonho.

hehe

Sora: eu te dou ele

ibeenevol: =)

Sora: te dou meu sonho

Your light is spent

2010-01-18T21:07:00.004-03:00

Escrever exige sempre um propósito? Falar com alguém exige um propósito? Se não exige, desperta um, pelo menos. Aprendi isso. Mas quando o que desperta a escrita é algo negativo, devemos parar de escrever? Porque, certamente, quando sentimentos negativos despertam sua vontade de falar com alguém, devemos preferir um câncer a falar. Eu prefiro. E essa é minha única motivação. A negativa. Pra falar. Pra escrever, também. Mas esse é meu espaço. Eu já perdi vários espaços. Aqueles que eram só meus agora me foram roubados. Tenho que dividir. Temo em dividir. Odeio dividir, egoísta que sou. Querem dividir, falsamente despretenciosos que são. Às vezes eu quero me desfazer de uma luneta mágica que apareceu aqui, mas a memória teria que ir embora com ela. E ainda não vai. O fato é que mesmo sendo motivada pela raiva, pra escrever, eu odeio sentir isso. E desejo que você desapareça, junto com o que eu tive por você, Maricota. Eu escrevo pra evitar o câncer que você faz nascer em mim.

Quanto à ambição

2009-12-31T00:44:00.005-03:00

O que é exatamente se quer dizer por ambicioso? Siga a descrição de um jovem. Ele veste um terno azul escuro. Gravata vermelha. Tudo bem alinhado. Cabelo bem cortado, espetado, a gel. Ele não sorri, mas parece confortável na sua pele. Seus sapatos de couro preto estalam a cada passo que ele dá; passando a grande muralha de vidro que separa o dentro do fora. Trinta e seis andares acima, seu chefe já quase por todo careca o descreve como esforçado, pontual, eficiente e ambicioso.

Agora, não há algo de estranho nessas coisas? Não. É uma descrição perfeitamente positiva. Normal. Se não paramos, como normalmente fazemos, para pensar, nos escapa a profundidade de qualquer termo, e vemos nosso jovem trabalhador como o bravo futuro da nação.

Sempre há aquela maçã vermelha e frondosa no topo da árvore. E de um modo ou de outro, o veneno de vê-la como objetivo já nos foi administrado. Chamo de veneno o que a falta talvez aleije. Mulheres querem seus homens concursados no mínimo, mestres e doutores no tanto; pais querem seus filhos fora de sob a saia das mães; mães corujas nunca acham as mulheres dignas de seus filhotes; professores e donos de escola querem seus alunos em primeiro lugar, e não em cursos como Geografia, Física, Letras, Jornalismo, Música; Filosofia e Ciências Sociais muito menos; queremos Medicina e Direito! Queremos nossos odonto-mastodontes! Nós queremos o Brasil líder na America Latina e player nos jogos político-econômicos internacionais. Nós queremos investir na bolsa e ganhar barcas e bostas de dinheiro. Queremos entender, saber, ter razão em tudo, de tudo.

Prover! Prover! Prover! Mas... não é verdade que as maçãs que caem no chão, as amarelosas e as já em cores duvidosas e os próprios vermes que se alimentam de suas carnes seriam provisão tanto quanto as vermelhas do topo? Não sei. De biologia macro ou micro pouco entendo. De todo modo, volto a pensar no significado básico de Ambição. Não está ligado ao desejo? Ao querer mais que a necessidade? À luxuria? Ao esbanjatório? Ao devorar? Fui procurar e a primeira definição que achei no Google foi

ambição

s. f.

1. Desejo veemente (do que dá superioridade).

2. Cobiça.

Talvez a fonte não seja a mais confiável. Não é nenhum Aurélio. Era um Priberam. Foi o primeiro que achei.

Voltando ao nosso terno personagem, é possível que ele não deseje deliberadamente, conscientemente o veemente ser superior. É possível também que ele pense daydreaming fugazmente enquanto empilha um nova pilha de papéis para levar para a xerox que ele gostaria de decapitar o careca chefe para que ele próprio possa então proceder à perda de cabelos. Não podemos dizer.

Posso falar somente do que eu penso; talvez quando o sucesso for simplesmente algo que lhe aconteça, quando a honestidade do amor for alguma coisa na qual você tropeçou por acaso e não procurou incessante, quando a maçã cair sobre a sua cabeça, mesmo que o último cabelo já tenha caído dela, talvez então a ambição se esqueça de ser uma qualidade.

It is not an old peoples' world. It is not an old peoples' world. It has nothing to do with old people. Old people when their hair grows out, they should go out. And I look down to see the people that are governing me and making my rules - and they haven't got any hair on their head - I get very uptight about it.

2009-10-09T20:23:00.001-03:00

Atrasado
50 anos

Paulo Henriques Britto

2009-09-29T00:27:00.003-03:00

Três epifanias triviais (III)

O hábito de estar aqui agora

aos poucos substitui a compulsão

de ser o tempo todo alguém ou algo.

Um belo dia - por algum motivo

é sempre dia claro nesses casos -

você abre a janela, ou abre um pote

de pêssegos em calda, ou mesmo um livro

que nunca há de ser lido até o fim

e então a idéia irrompe, clara e nítida:

É necessário? Não. Será possível?

De modo algum. Ao menos dá prazer?

Será prazer essa exigência cega

a latejar na mente o tempo todo?

Então por quê?

E neste exato instante

você por fim entende, e refestela-se

a valer nessa poltrona, a mais cômoda

da casa, e pensa sem rancor:

Perdi o dia, mas ganhei o mundo.

(Mesmo que seja por trinta segundos.)

determinismo noturno #1

2009-08-04T02:47:00.003-03:00

e aí tem uma hora das nossas vidas em que a gente não tem mais como fingir que não vê nossos defeitos, as falhas na nossa personalidade, e percebe que já não pode mais mudar isso, que o que você é o que você é e acabou. você tenta mudar e consegue, por uma hora ou um dia, mas volta a repetir todas as atitudes que você não queria, de novo e de novo, porque você tem certeza de que alguma vez vai ser diferente. o fato é que, tirando isso e aquilo, nunca é diferente, e nunca vai ser. você nota que todos os seus relacionamentos são reflexos distorcidos do primeiro, você nota que todas as características da sua árvore genealógica que você não queria muito ter estão com você, nota que todas as coisas que você faz, achando que tem um propósito maior naquilo, vão te levar pra outro lugar, vão te fazer mudar tudo isso, mas nunca vão, porque até mesmo essas coisas carregam nossas falhas, nossas máculas. você simplesmente não pode fazer nada, não tem escolha alguma. sequer desistir você consegue, tal como numa estória kafkiana. você nota que você não tem nada a oferecer, que não faz sentido insistir. você realmente nota. mas e? aí você vê que a única coisa que pode fazer é aceitar o que vem e esperar inutilmente que um dia seja diferente. sem desistir, não esqueça.

(rilke mode off.)

Nighthawks at the dinner

2009-07-25T15:35:00.007-03:00

Estava pronto a decretar a morte desse blog até alguns minutos atrás. Desmaiado na sarjeta. Time of death 3:15. Vem a se passar que um bebum desaconselhado resolveu performar massagens cardíacas e fazer chover fogos de artifício nesse coração de estrelas decadentes.

Nighthawks at the dinner,
ravens and crows in the yard,
and yonder stands the sinner
with his nightingale heart

Bem, é só uma breve observação: como dá trabalho ouvir Tom Waits! Em certos momentos, quero dizer. Ouvir pra entender o que diabos ele tá dizendo.

Dificuldade 1: ele não fala, ele balbucia. Talvez em grande parte, isso seja culpa do personagem que ele encarna, principalmente quando se trata do álbum que me inspirou a escrever isso; Nighthawks at the dinner. As músicas são todas naquele clima fim de noite o piano andou bebendo, não eu...

Dificuldade 2: Ele não canta, convencionalmente, isso é. Nos primeiros anos ele até tinha uma voz limpinha. Mas o que se convenciona ser Tom Waits é aquela voz 'encharcada num barril de bourbon, deixada pra defumar por alguns meses, depois levada pra rua pra ser atropelada por um carro uma ou duas vezes'

Dificuldade 3: Mesmo que você entenda o que ele está dizendo, você vai precisar de um bom dicionário e do auxílio da internet pra entender o que aquilo quer dizer.
Um exemplo:
And the Stratocasters slung over the Burgermeister beer guts
And swizzle stick legs jackknifed over naugahyde stools... yeah
And the witch hazel spread out over the linoleum floors
And pedal pushers stretched out over a midriff bulge
And the coiffed brunette curls over Maybelline eyes
Wearing Prince Machiavelli, or something... yeah
Estee Lauder, smells so sweet

Que porra é essa? Que diabos é que ele tá dizendo? Caramba! Se você não tiver que pesquisar pelo menos 10 termos nesses versos, você realmente sabe o seu inglês e cultura popular americana.
Felizmente podemos recorrer a sites como o tomwaitslibrary.com que trás inclusive notas de rodapé para as letras dele.

Dificuldade 4: Vai ter sempre um babaca dizendo que você precisa realmente entender tudo isso pra gostar de Tom Waits. ¬¬

Wristcutters, traduções toscas, Tom Waits, Neil Young e Dylan Thomas

2009-07-06T16:15:00.008-03:00

Como a música do meu filme de domingo dessa semana diz
“When there’s trap set up for you
in every corner of this town
And soon you’ll find the only way to go
is underground
(…)
And as we’re crossing border after border
We realize the difference is none
It’s underdogs who, and if you want it,
You always have to make your own fun”
- Through the roof and underground, Gogol Bordello.

Bem... é o que faço nesse limbo purgatório tedioso de umas férias... Em wristcutters, todos vivem num mundo pós-personal-apocalipse um quarto azul um quarto aveludado um quarto tedioso um quarto non-sense. Um SPA com entrada exclusiva para suicidas. A diferença é que não estão lá para o fim de semana recheado de massagens com pedras terapêuticas levemente aquecidas em contato com suas peles yuppies breve a serem esfoliadas. Estão lá fazendo basicamente a mesma coisa que faziam quando viviam aqui na terra. Tudo é igual, sendo que um pouco pior. E todos sabem que estão mortos; mais precisamente, suicidados. Mesmo assim continuam, por alguma razão, sendo mecânicos, policiais, frentistas, mães, pais, amigos, fodas de uma noite e companheiros de sinuca; persistem em ganhar e gastar dinheiro, darem e receberem multas, beber, fumar, transar, serem presos, serem vítimas, apaixonados, rebeldes, messias e etc. Tudo é igual, só um pouco pior, e com um maior senso de falta de propósito.
Parece Cult? Well... it’s about to get a little bit more... O negócio é que o filme começa com um rapaz com cara de indie(O garotinho de Quase Famosos cresceu…) deitado em meio a uma bagunça de um quarto. Ele vira de lado e coloca um disco de vinil na vitrola. Só percebi quando chegou ao refrão; era Tom Waits! Dead and Lovely. Lá pelo tempo em que o rapaz com cara de indie termina de arrumar a bagunça eu percebo que Tom está no elenco do filme também. Eu sabia ali que não tinha escolha a não ser gostar do filme. Só não se deixem guiar pelo título em português; Paixão Suicida. Nossa... acho que nunca veria um filme com esse título. Mas enfim, acabei por ver... e gostar! hehe
Tom Waits tem sido o principal enchedor de lingüiça nessas minhas jovens férias. Nesse filme o personagem feito por ele é quase ele próprio: colecionador, maestro, pastor e semeador de esquisitices. O mais novo porão da casa de arrebatadores horrores desse lunático que descobri foi o cd de demos originais que depois resultaram no Alice(2002). Sujos e despojados; we’re all mad here! Tamgbém estou na companhia de Neil Young e Dylan Thomas. Esses ainda estou descascando. Então talvez não me alongue agora em discutir os dois. Só digo que Neil Young devia ser um cara estranho na praia. E Dylan Thomas é genial. Queria ter podido acordar num domingo qualquer lá dos anos 30 ou 40 para ligar o rádio e sintonizar as lembranças de infância de Thomas, e deixá-las desfilando frente a minha preguiça dominical.

The whole thing about twitter

2009-06-24T01:10:00.005-03:00

Aqui eu posso falar. Talvez só quem realmente queira saber what am i doing veja este post. Aqui vamos: Orkut versus Twitter: Orkut nunca me trouxe problemas. Por quê? Porque lá, só vai na sua página quem quiser saber o que você está fazendo, QUANDO ela quiser saber o que você está fazendo. No Twitter, você está lá, exposto, vendo aquele quadradinho minúsculo, doido pra falar alguma sacada, pra que alguém fale algo a respeito. PORÉM, você está lá, na página dos seus seguidores, até que ele encha o saco de você e... unfollow.

Hoje, conversando com o outro postador acíduo deste blog, pesávamos, ele como um não twitteiro e eu como uma sim, os prós e os contras desse novo blábláblá de sites de relacionamento.

A pergunta principal do negócio é... "what are you doing?" well, people, essa pergunta não exige de você apenas posts esporádicos, mas sim uma constante atualização. Gerúndio dá uma idéia de fato contínuo, né? Então, você só faz algo uma vez por dia? Nunca faz algo? Está constantemente fazendo algo? Problema. Você pode incomodar postando demais ou postando de menos, sabia? Lição um: avalie a real necessidade de posts que sua caixinha pede, que a pergunta pergunta. Mas não é o tanto de vezes que a gente quer falar o que está fazendo? Aí, você vai ter que perguntar aos seus seguidores. Você acha que eu estou fazendo coisas demais? Problema. No final das contas, quem se importa com o que você está fazendo, não é mesmo? (who cares? recuperando a idéia de Adams). O fato é que podemos concluir: o que o Twitter está fazendo? Provavelmente, fodendo as nossas relações. Rá. O que eu estou fazendo? Escrevendo um post idiota e sem revisão. Publicando...

O fato é que só Freud explica meu problema na fase oral.

Como você toma seu café?

2009-06-08T10:12:00.008-03:00

Preto como o diabo e doce como um beijo roubado

Pelo nunca mais estar aqui
Um último beijo aqui no trânsito
where nobody knows, nobody sees
um último beijo
pelo nunca mais estar aqui
Mas o semáforo
de soslaio
negou-me o vermelho
e as ruas correram
e a pele dela
que me devora
nevou por um momento derradeiro
lágrimas tremeram
e os seus olhos tingiram pare!
e se acenderam
e o beijo que quis roubado
teve de ser depois comprado
sujo e descartável
como é o trago de um cigarro
Pois o semáforo de soslaio
não quis deixar-me um erro
então, a um erro último, bebo

um último beijo, no trânsito, pedi
"Pero nunca más! nunca más
pelo nunca mais estar ali"

E depois, a visita, negligenciada, abre a porta pra ser deixada sair. Pra sair, pra sair...

Is God playing evol tricks on me?

Melodia(ler instruções)

2009-06-07T12:11:00.011-03:00

Aqui como deve funcionar esse post, teoricamente: Entre no site http://www.supload.com/listen?s=w8IApr e coloque a música pra tocar. vá acompanhando a letra da música e as 'entrelinhas' enquanto a música se desenrola...Eu tentei colocar um player aqui junto com o post pra quem for ler não ter tanto trabalho, mas acabei descobrindo que sou um ignorante quando se trata de truques virtuais. Sorry. Espero que dê certo. Pronto agora começa o post em si

Melodia

When I asked you to explain me why
You fell apart
You resisted I persisted then you said
it's my desert heart

O corpo ganhava movimento. Flexionou os braços como quem faz um apoio de frente até meio caminho deixando os joelhos ainda repousando. Os cabelos desgrenhados mergulhados em direção ao chão

As hard as hell
hard and sad as yourself

E aquilo crescia grandão passando desse prédio tôoodinho... gritava nas alturas e mergulhava implacável pela boca, estômago a dentro

Candles passing us
hopers and laghing thus
ride along inside my shoes
Lips are cracking
my coat is ragged
and me inside your desert heart

O nó mal-feito desfeito ainda agarrava-lhe o pescoço. E o esforço

As hard as hell
Hard and sad as myself

O esforço continuava; resistia, resistia em esforço para resistir. Pesava-lhe tudo. Tudo pesava

But one day the rain will come
and then the desert will be undone

Mas do chão não passara.

Não sei qual é a desse texto. Depois que eu terminei, ele pareceu meio estúpido.

2009-05-19T15:33:00.010-03:00

Sempre fui da opinião de que se alguém se considera incapaz de fazer uma música é porque nunca tentou. Verdade é que não há nada mais simples. O que é preciso afinal? ... não sei... pra mim parece algo como cuspir; só é preciso querer cuspir...e....você cospe. Puxa...os Ramones foram nos anos 70, não é? Já faz tanto tempo...Alguém duvida que eles tinham processos de composição mais complexos que isso? Qual a vergonha então? Certo que fazer música sozinho é algo parecido com masturbação, mas aí, novamente, qual é a vergonha? Todos fazemos, ou, no mínimo, podemos fazer, somo livres pra tanto.
A coisa mais curiosa que eu acho sobre isso é que músicas se fazem dos jeitos mais diversos. Algumas vem fluentes como um dirigir noturno, quando o piloto automático deixa a mente divagar, que por um acaso foi como eu pensei esse texto a priori. Outras são mais quebradas e mastigadas, por isso mesmo menos elegantes. Bem como a presente intelectualização do meu texto original que estou, na manhã seguinte, tentando por no papel. Algumas músicas são convulsionadas pra fora feito vômito, resultado da recusa de seu organismo de algo digerir. Algumas músicas são feitas como um prato cuja receita você tá tentando seguir, e essas rolam bem quadradas ladeira abaixo. Algumas desabrocham tão naturalmente; outras murcham, breves e fugazes.
De todo modo, acredito piamente que todas sejam pura psicografia; sendo convulsionadas ou datilografadas, sendo margaridas or daffodils, balas com asas de borboleta ou vômitos na grama vinho-colorida. Enfim, a forma não muito importa. Seja nosso trato com um Deus bêbado ou com o diabo, pouco importa. Nâo quero dizer que há um grande mestre de marionetes por trás de tudo que dizemos, nos controlando. Não é bem isso...é só que...não sinto que temos controle sobre as formas que o que queremos dizer vai tomar. Muitas vezes, sequer sabemos o que queremos. Mas se pensarmos naquele dito "até um relógio quebrado está certo duas vezes ao dia", com alguma sorte, você está fadado a encontrar alguém que eventualmente consiga suportar e sustentar o ritmo do seu badalar, mesmo que nunca mais o faça, ou queira fazer.

"What Light" - Wilco
If you feel like singing a song
And you want other people to sing along
Just sing what you feel
Don't let anyone say it's wrong

And if you're trying to paint a picture
But you're not sure which colors belong
Just paint what you see
Don't let anyone say it's wrong

And if you're strung out like a kite
Or stung awake in the night
It's alright to be frightened
When there's a light (what light?)

If you think you might need somebody
To pick you up when you drag
Don't loose sight of yourself
Don't let anyone change your bag

And if the whole world's singing your songs
And all of your paintings have been hung
Just remember what was yours is everyone's from now on

And that's not wrong or right
But you can struggle with it all you like
You'll only get uptight
Because there's a light (what light?)

Red Death at 3:15

2009-05-09T14:19:00.013-03:00

Seu corpo amarrado tão tensamente não se moveu. O arco da consciência reteseu. Com a avidez de um mergulhador que ao procurar relíquias fundas no torpe mar, esquecera-se do ar, os olhos vieram à tona. Nada disse. Custou pensar. Custou ainda mais lembrar; contemplar os espólios de sua incursão noturna. Deixou o ar escapa-lhe por entre as fuças, depois de agarrá-lo fortemente mais um momento. Pôde se mover, e prontamente laçou perna e braço direitos sobre o corpo e conforto morno que se deitava ao seu lado. Pensou acordar B., mas decidiu nada fazer, nada dizer. Fixou-lhe apenas o rosto e torceu para que por mágica ou pelo vibrar do sutilíssimo fio que ela imaginava já ligar suas almas ele acordasse. Ele achegara-se ao contato do seu corpo, mas não deu resposta nenhuma ao sinal de luz que ela disparara contra suas pálpebras. Ela então deitou seu rosto no seu peito nu. Relaxou, enfim.
Mais calmamente agora encarou em inescapável curiosidade aquilo recém-imerso. Pôs-se a catar por entre o emaranhado de trecos e bugigangas de várias vidas náufragas.
Viu-se numa parada de ônibus em franca agonia infinitamente pedindo carona a motoristas que rasgavam o asfalto tresloucados mirando e disparando espingardas de cano longo uns contra os outros por razão nenhuma, exceto por esporte. As lágrimas desciam uivando seu rosto. A urgência do então lhe urgia o sangue a ferver. Tinha pressa, tanta pressa, tanta pressa! Mas por quê? Por quê?!
Frenéticas sirenes gritavam de ânsias sem respostas. Não entendia. Não entendia o porquê daquela agonia. O uivo corria agora espinha abaixo e a moldura que enquadrava suas lembranças tremeu quando ela relutou avançar um passo a mais até porque; recusou-se entender.
"Tem uma dor passeando pelo meu corpo e eu não sei por quê." disse, meio-acordada, com os olhos estatelados contra os cremes lençóis da cama.
Presentemente, B. já com o peito levemente banhado fez menção de estar acordado.
- "A.?" - sonolento.

...

- "Tá tudo bem?"
...
...
"A.?"
...
...
...
Ela morrera por amor, 3:15 AM.

"Era infinitamente maio e Jó Joaquim pegou o amor"

2009-05-07T11:42:00.003-03:00

"Ah mês de maio, não me largues nunca mais! (Explosão) foi a sua íntima exclamação no dia seguinte, 7 de maio, ela que nunca exclamava. Provavelmente porque alguma coisa finalmente lhe era dada. Dada por si mesma, mas dada.
Nesta manhã de dia 7, o êxtase inesperado para o seu tamanho pequeno corpo. A luz aberta e rebrilhante das ruas atravessava a sua opacidade. Maio, mês dos véus de noiva flutuando em branco
(...)
Maio, mês das borboletas noivas flutuando em brancos véus. Sua exclamação talvez tivesse sido um prenúncio do que ia acontecer no final da tarde desse mesmo dia: no meio da chuva abundante encontrou (explosão) a primeira espécie de namorado de sua vida, o coração batendo como se ela tivesse englutido um passarinho esvoaçante e preso. O rapaz e ela se olharam por entre a chuva e se reconheceram como dois nordestinos, bichos da mesma espécie que se farejam. Ele a olhara enxugando o rosto molhado com as mãos. E a moça, bastou-lhe vê-lo para torná-lo imediatamente sua goiaba-com-queijo." (A hora da estrela)

O que acontece é que enquanto passava as páginas, enquanto terminava de ler e mesmo depois que terminei me senti mal. Deu uma agonia, um embrulho no estômago, uma tristeza sem explicação. Esse foi um dos livros que sempre me recusei a ler, não porque achasse que isso ia acontecer; era só por preconceito idiota, mesmo, com a autora.
Li. Ele causou em mim exatamente o que faz com que os livros se tornem perigosos, necessitem ser queimados, escondidos. Livros, grandes livros, fazem mal a pessoas sensíveis. Ler é para os fortes.
Quando terminei de ler, disse a mim mesma: "nunca mais lerei!" Impossível, claro, mas realmente passou pela minha cabeça. Depois que passa o mal-estar, eu só quero sentir de novo esse poder que as coisas escritas tem sobre mim. Lerei sempre. Tenho dito.

Teoria da Literatura

2009-05-03T17:26:00.006-03:00

Lábios largados se derramando em córregos mortos pelo rosto, como se a costura que os separava da pele tivesse sido afrouxada pelo tempo e pelo uso. As roupas em padrão floral concordavam com a solteza das costuras do corpo e dançavam dos ombros aos pulsos em impulsos já lânguidos.

Moça velha, sem tensão nas veias da alma.

Severa era a voz; o tempo havia tão bem se encarregado disso. Confiante, mas inconstante. De tempos em tempos, subindo e descendo numa frequêntica dança(perdoem-me a imprecisão do floreio, mas dou-me a permissão de criar), atingindo o tom mais alto quando já quase faltava-lhe o fôlego.

Brilho nenhum tocava seus cabelos, ou seus brincos dourados. Eu, com essa desordem natural me contentava sem julgamento ou preocupação, mas fiquei aflito pelo fato de que, tal qual acontecia com a cor d'ouro dos brincos, o castanho de seus olhos também se queixava, padecendo do mesmo mal. Aflito, sim, fiquei.

Roubem-se os ossos ou roubem-se os versos, não conseguia imaginar quantidade de anos capaz de roubar à alma sua luz imortal, ou sequer deixá-la um décimo que seja menos brilhante que o Sol, um grão que seja menos terrível que a Lua quando essa adquire aquele tom tão particular de uma mancha de café. Guloso é o tempo, sem dúvida. Mas pouco é o seu ganho e nenhum nosso real infortúnio. Então, que tempestade ou calmaria extrema poderia ter deixado somente cinzas onde antes havia...? Simplesmente, havia!

"Tudo envelhece. Não é só a pessoa não." Essa frase acidentalmente dissonante do meu monólogo interno, no qual tão ferozmente me empenhava, foi dita em meio a um lambuzar-se de velhas lembranças, devoradas em tenra juventude pelo glutão Tempo, e me desprendeu do meu ofício de vos relatar minha loucura, fazendo-me levantar a vista bem a tempo de ver o fantasma do que poderia ter sido um sorriso abrir a porta dos olhos da estranha criatura e sair para a sala de estar, e, logo em seguida, como um breve sussurro, deixar-nos. Na beira dos lábios repousou uma pincelada de nostalgia e, pela primeira vez, achei que vivia aquele emboloado de teias que estava detrás da cátedra.

to John Milton.

Nightingale Heart(a song to Oscar Wilde)

2009-04-19T23:35:00.006-03:00

Nightingale Heart

Here I lie

on the riverside

I tryed

I tryied

But there's fifty birds in the yard

the ravens and the crows

and they winne to decide

which should take my heart

my heart

Heaven cries before the dawn

I am out here, not for long

But I, I am the sea

I am the rising of the symphony

Come and take me

waste me, break me

kill me, kill me

young,

my heart

Para ouvir a música cuja letra está aí, vá até http://www.myspace.com/wearethewaits

Dá uma chance pro Maguinho...

2009-03-27T15:17:00.005-03:00

Engraçado o quanto desmerecemos coisas por não gostarmos delas, por não concordarmos com elas. Eu sou assim, na maior parte do tempo. Só sou paga pra entender minhas razões; não pago pela dos outros. Acontece isso com relação ao Mago.

Li, na minha vida, dois livros do PCinho, when I was a young girl, when I had a young soul: Na margem do rio piedra e Onze minutos, este mais sexual; ambos de auto-ajuda, porém.

O lance do PC é o seguinte: ele não é pago pra ser um escritor para pessoas com um certo nível de cultura ou de sanidade, nem essa chegou a ser sua intenção; ele escreve pro povão, pras pessoas que necessitam de ajuda, porque insanas, que não tem coragem de ligar pro programa da Samantha Marques.Essas são a grande maioria. As pessoas que lêem Paulo Coelho estão em busca de ajuda, de respostas. É isso que elas procuram e é isso que elas encontram. Por esse motivo, os livros de PC não podem ser cobrados e nem julgados como Literatura, posto que esta é desprovida de respostas e só nos traz mais dúvidas, mais peso e mais inquietações (vide Farenheit 451). Esse era o objetivo de grandes nomes, como Kafka, Machado de Assis, Guimarães Rosa etc... Paulo Coelho nunca teve o objetivo de escrever Literatura, mas de ganhar dinheiro, de ficar rico, e foi o que ele conseguiu. Não existe boa Literatura e má Literatura; o que existe é Literatura e não-Literatura, que é o caso do Mago. Por essa razão ele tem seu mérito e deve ganhar respeito. Parabéns, PC. Parabéns.

Pelos ses e quases

2009-03-13T02:49:00.002-03:00

"De tão firme ele cambaleava." Milhares de coisas voam na minha cabeça e me motivam a escrever aqui. Duas delas valem realmente a pena, porque opostas, em parte. Ao conversar com uma pessoa, precisamos nos vestir de certas personagens, dessa personagem que, para o bem ou para o mal - mas normalmente para o mal - a tal pessoa necessita de que sejamos. Isso irá ajudá-la, de certo modo, por isso você acaba cedendo, mais pelos cansaço, na verdade, de tentar convencer alguém de que você não é bem assim, tão ralo, tão decifrável. O que Nietzsche faz com as pessoas (não ele em si, mas a leitura boba que se tem de sua filosofia) é deixá-las desacreditadas nas outras, no mistcismo das coisas, e nelas próprias por consequência, o que é lamentável.
Eis que converso com outra, que acabou de encontrar a felicidade, que acredita que algo bom sempre vem, que as pessoas têm muito a oferecer, que as coisas têm muito a oferecer, cita Rilke e tem na vida uma coisa mística que antes pensava-se só o Guimarães Rosa ter. Isso é bom, é bonito. É poético.

Lou Andreas-Salomé bem soube do que falamos.

Deveriam vender os livros do rapazinho com algum aviso do tipo "este brinquedo é recomendado para crianças maiores de 40 anos por conter pensamentos que, mal interpretados, levam ao niilismo."

Muitas vezes, caros, amadurecer é acreditar.

"Ouse, ouse... ouse tudo!!
Não tenha necessidade de nada!
Não tente adequar sua vida a modelos,
nem queira você mesmo ser um modelo para ninguém.
Acredite: a vida lhe dará poucos presentes.
Se você quer uma vida, aprenda... a roubá-la!
Ouse, ouse tudo! Seja na vida o que você é, aconteça o que acontecer. Não defenda nenhum princípio, mas algo de bem mais maravilhoso: algo que está em nós e que queima como o fogo da vida!!"

Lou-Salomé

O outro lado do escuro ou a claridade da manhã (part one)

2008-12-16T01:40:00.002-03:00

Olá, caro não-leitor, você encontrará, agora, a primeira parte de uma série de conjecturas estudas e analisadas anos a fio, por pesquisadores do mais alto grau de instrução nos moldes clássicos da nossa sociedade burlesca (adoro essa palavra. Talvez, muito provavelmente, só escrevo para utilizá-la.)
Talvez, querido não-leitor, estas palavras sejam desconcertantes para você, que pensava fazer parte do refinado grupo de pesquisadores do mais alto grau de instrução da nossa sociedade burlesca e viu que, exatamente por não se encontrar fazendo parte dos pesquisadores que estudaram e analisaram essa série de conjecturas, já que você não sabe do que se trata, tenho convicção, não tem a mínima capacidade de, sequer, fazer um adendo em relação a essa série de conjecturas estudadas e analisadas.
Então, eis que chega o sono e atrapalha o que quer que se queira dizer.

Scraps and crap

2008-10-30T13:24:00.005-03:00

Hoje recebi dois scraps. Pena que deletei o primeiro antes de ver o segundo. Pois, depois deletar o importuno scrap, acabei vendo que havia recebido duas mensagens da mesma coisa. O primeiro era do panela rock, o segundo era esse:

"Carla:
videeos caseiiros de ssexo, ttesao tootal. ninfetinhass comm peitinhoss aindaa crescendo,, senndo ffilmadas e fodidas.. someente no WWW.GAROTAPICANTE.COM E VEJJA "

2008-09-27T11:08:00.000-03:00

Radiohead lança um disco, eu escuto, acho genial e todas essas coisas. Mas eu sou meio atrasada, às vezes (sempre). Mesmo escutando e gostando, não sinto tudo que a música proporciona. Aí um dia, ao acaso, o itunes escolhe Nude, no shuffle, pra me tocar. Boy, it touches me. Quando começa aquela melodia familiar, eu esboço um sorriso. Lá pro meio da música, o sentimento é meio que indescrítivel. Melancolia, alegria, tristeza, beleza - quanta beleza, meu deus -, tudo junto, uma coisa meio bittersweet que faz com que qualquer música que toque depois me pareça menor.

Com o tempo o sentimento passa, mas enquanto dura é como Ricky Fitts diz em Beleza Americana: tanta beleza que eu acho que não consigo suportar.

Um primeiro estudo sobre o autômato

2008-08-04T23:29:00.010-03:00

Um depoimento
As pessoas costumam dizer que eu não pareço ser daqui, da terrinha... Talvez seja pelo jeito de falar. Em verdade, acharia difícil encontrar alguém capaz de apontar num mapa meu lugar de origem. Pelo fato de que fui um filho deixado aos cuidados da televisão para que assim fosse criado, desenvolvi um dialeto que é caracterizado pela não-especificidade, ou seja, a falta de regionalismos, e que poderia ser conhecida – a sugestão é minha – como Nacionalesco, nome que derivo do programa educativo Jornal Nacional. Então, como podem ver, sou o Horário Nobre! Interessante, mesmo que aspire à irrelevância.
Prefiro não falar, mas em caso de não poder evitar, tomo calculada precaução de só fazê-lo quando tiver por plena certeza de que todos estejam distraídos ou entretidos com seus próprios pensamentos. Se forçado a opinar, recorro ao relativismo, puro e simples. Procuro a conciliação.
Carrego em meus bolsos máscaras apropriadas para todas as ocasiões (casamentos, bar-mitzvahs, etc.). E, se preciso sair de casa, tenho sempre o cuidado de ter dois ou três tragos no sangue antes de me atrever a pisar fora de casa, para o caso de ter que substituir qualquer inexpressão ou in-opinião por um belo sorriso fotográfico.
Por falar em fotos, estou em todas! Sempre pulando em frente das máquinas digitais que surgem às pencas nas mãos de meus companheiros. Estou sempre cuidadosamente sorridente (já ouviram a expressão “hiden in plain sight”, ou seja, “escondido em plena vista”?). Bem, de toda forma... Essa é a minha política no que concerne a fotos. E aproveitando que estamos pulando de galho em galho, vamos para o próximo assunto...
Seria branco, se não chamasse tanta atenção, por isso prefiro marcar a lacuna ao lado de “pardo”. Apesar de o branco ser de minha preferência pela sua neutralidade, temo por sua obviedade. Nunca voto branco, ou nulo, seria muito radical para quem quer se manter na obscuridade. Mais razoável que sou, voto em qualquer candidato. Não que importe. De toda forma, vejo que somos todos obviamente neutros dentro do processo eleitoral e democrático de nossa bela Nação.
Não me envolvo emocionalmente, de forma alguma! Tenho uma convicta preferência pela masturbação. Apesar de imaginar que, se forçado a proceder em uma copulação, ou algo próximo disso, me provaria frígida ou “frígido” – falha que seria prontamente corrigida por espetaculares e devidamente ensaiados orgasmos de forma a não comprometer minha translucidez frente ao então parceiro.
Música! Sou empolgadíssimo a respeito de qualquer forma de expressão artística. Sou, particularmente, SUPER-FÃ do Chico, e da Elis! Também do João Gilberto, apesar de sempre frizar que tenho sérias restrições àquele tolo mau-humor dele.
Peço desculpas pela falta de decoro por parte dos meus dispositivos parlamentares no parágrafo anterior. De forma a se afastar da proeminência, um bom companheiro precisa mostrar-se por vezes vítima de belas doses de vivacidade. É triste e deprimente, mas necessário. Também a tristeza, apesar de ser uma fantasia mais fácil de conjurar, é igualmente desgastante.
Visto-me sem exageros. Algo listrado ou xadrez. Sem cores perigosas. Responsável, sem deixar de ser vistoso. Perfeitamente apresentável. Sóbrio; talvez seja a definição perfeita. Enfim, aceitável, socialmente aceitável.

Atenciosamente,
De 1984.

Justificativa

2008-07-24T14:22:00.003-03:00

Acho bom que tenham me convidado para escrever nesse blog. Não por mim, eu odeio tudo que escrevo, mas pelos leitores (vejam que escrevi no plural já prevendo o sucesso absoluto desta empreitada). É bom que os leitores tenham sempre, em meio aos posts bonitos e sérios dos meus companheiros, aquele post escrito por uma meninazinha retardada. O tipo de post que sempre te faz sentir melhor por saber que você, amigo leitor, não é tão retardado quanto o autor do texto escrito, ou a autora, no caso, eu. Uma coisa meio auto-ajuda, mesmo. "Ainda bem que eu não sou assim..."

Porque uma coisa é certa: não esperem que qualquer escrito meu tenha um pingo de seriedade. Ou profundidade. Ou qualquer coisa que realmente importe, sabe? Não consigo. Eu já tentei, mas não obtive sucesso. Agora se você quer falar (ler, né?) sobre futilidades e besteiras, então, meu amigo, sou sua cara-metade.

Quero ver o seu crânio à luz de velas

2008-07-23T21:45:00.012-03:00

Pra quem estou escrevendo? Quem lê essas coisas? Internerds, vocês estão aí? É nos olhos e bocas de uma população que não se vê circulando por ruas e avenidas e não toca os pés nas calçadas deixadas às baratas e moscas de nossas cidades que os quilos e quilos de páginas virtuais serão enfiadas goela(ou retina) a baixo? Bem...não sei.
Não gosto de blogs. Não leio blogs. Não saco qual é a dos blogs. Sim, já os tive, 2; o primeiro, o qual seria para divulgação da minha então banda "Os defuntos", acabou tendo posts estritamente endereçados às minhas então paixõezinhas, e dessas, as que chegaram a entrar no blog, puderam ler as únicas rosas que tive coragem de estender às mãos de uma garota em minha vida; o segundo cumpre, ainda hoje, o objetivo inicial do primeiro e essa é sua única função. Mas e agora, que já passei de minha fase romântico-trágica(EMO!) e a banda já não precisa da pouca divulgação que eu provinha através do blog, pra que e pra quem escreverei?
Não sei.
Não sei porque as pessoas fazem isso. Como disse, não tenho o costume de ler blogs. Talvez seja porque eu não goste muito de ouvir pessoas falarem, blabering on and on...mesmo que seja ao vivo, tenho dificuldades em acreditar que haja uma luz queimando dentro daquele crânio e que aquilo que nasce dessa luz é que límpida, ininterrupta e incorruptivelmente transparece para entalhar impressões na minha retina.
Muito enfeitada e pouco clara ficou essa última parte? Já tento explicar....
Por vezes, me encontro a vadiar os olhos pelas fachadas de um sem fim de casas; tanto quando estou a passeio nos ônibus aqui da minha Fortaleza, passando pelas ruas do comércio que hiberna; quanto nos momentos em que vou vagando e vaga-lumeando meu caminho rua a baixo, rumo a casa, nas horas indigentes da noite pelos bairros residenciais daqui ou dali. Uma coisa que sempre penso nessas horas é: como é difícil conceber, vendo fachada após fachada após fachada após fachada desse irrefreável número de casas, que ali, dentro de cada uma delas, haja vida; que pessoas vivem, morrem, se esquecem, se lembram, fazem serão, fazem sermão, se amam, se dobram, se cortam, se curtem, se matam, bebem cerveja aos domingos, vêem o novo filme do Batman, não se arrependem de nada, visitam a mãe, fazem jantar, fazem amor, ficam caladas, curtindo a vida adoidado, assaltam a geladeira no meio da madrugada, bebem até cair, e levantando, odeiam a vida, odeiam a morte, não pensam em nada, dizem 'seja bem vindo' ou não falam nada ou batem-lhe a porta na cara.
Tento pensar que em todas as casas acontece um pouco de tudo, e por isso talvez elas não devam ser derrubadas, e, talvez, eu não deva caminhar até sua murada e deixá-la mijada, mesmo que eu precise muito mijar. Mas aí, ainda sim, mijadas nos muros, têm de acontecer, de vez em quando. Acontece que você se esquece de toda aquela história do parágrafo anterior, vai lá e...
Bem...como são as pessoas, são as criaturas...
Como são as casas...
Resumindo, sou capaz de apostar um dólar na impraticabilidade da comunicação efetiva em qualquer nível linguístico, se pudéssemos ao menos uivar feito neanderthais... o que preciso é de um instrumento que transmita os impulsos neurais incorruptivelmente límpidos entre eu e você. Só então você veria...o meu crânio à luz de velas.
Mas enfim, resta-lhes julgar esta por demais enfeitada fachada.

Please, just one more cup of coffee!

2008-07-23T01:40:00.005-03:00

E lá fui eu, tentar criar um novo blog comunitário. O endereço seria "a cup of coffee". Não que faça parte do meu hábito diário tomar café - aliás, a promessa... bem, não é uma promeeessa, é só uma tentativa. Enfim, a minha tentativa é, agora, não tomar café, por motivos de TOC, é claro, até que eu arranje outra desculpa pras minhas loucuras -, mas simplesmente porque os meninos que florificarão (rá!) o presente blog são movidos por café e eu, como forma de cortesia, dedicaria o tal nome a eles. Qual não foi a minha surpresa ao ser informada pelo "verificar disponibilidade", ou algo assim, do blogspot que esse endereço não estava disponível. E o blog está comendo poeira desde 2004. Coisa chata. É claro que o cara deveria EXCLUIR o blog, se ele fosse um ser pensante, já que, ele sendo um ser pensante, pensaria que haveria outras pessoas com gana por esse endereço, mas não! Tudo bem.
A segunda tentativa ocorreria, mais tarde, com o nome de "one more cup of coffee". Endereço não disponível, novamente. Bobeira minha, também, não pensar que algum fã do brega e descolado usaria, sem pestanejar, a tal da música para um endereço de blog. Fui conferir. O blog é vazio. Reticências na minha cabeça e pensamentos repetidos, em seguida.
Enfim, chegamos ao curto e simples de se digitar "justonemorecupofcoffee" como terceira tentativa. Se o endereço não estivesse disponível adiaríamos a existência dessa página até que algum dos meninos pensassem em alguma frase de efeito. Como deu certo, roubei o desenho sobre papel ofício do (espaço para adjetivo íntimo) João, para enfeitar o lugar. Ele que me processe.
Bem, depois de tantas divagações não sei muito o que eu queria, narrando a saga de escolha de endereços, agora. Talvez fosse só envivecer o justone (ai, gostei desse nome com pronúncia em português!). E fica sendo. Até porque já são mais de duas da manhã e eu preciso dormir, já que, amanhã cedinho, homens com chapéus amarelos desmoronarão sobre minha cabeça, juntamente com os andares de cima do meu prédio e me acordarão.
Vai ser gauche na vida, Justone!